Non sono più un Buffon.

Serata gelida. Prima partita del girone di ritorno. Quinto minuto del primo tempo. Squadre ancora in fase di studio. Improvvisamente l'attaccante avversario si libera agilmente del difensore e da fuori area lascia partire un destro micidiale. L'attento portiere prontamente si tuffa con un gran volo a mezz'aria. Il pallone si schianta sul palo alla sinistra del portiere. Il portiere invece si schianta a terra. Come un sacco di patate: goal evitato dal palo e lividi evitati dai pantaloncini imbottiti.

Partita vinta 3 a 2.
Stamattina invece hanno vinto i dolori. Ovunque: schiena, collo, fianco, mano, caviglia. Sembra quasi di risentire una vecchia canzone di Don Lurio: tacco, punta, collo, piede, baby one, two....
Resto a casa. SignorinaM mi manda il solito simpatico sms che mi ricorda che non sono più cosa di giocare, che ho i piedi tondi, che sono ormai da rottamare e tanti altri "complimenti" che solo lei è in grado di sintetizzare in 160 caratteri!
Non ho più quindici anni, quando mi tuffavo tra le mattonelle di Piazza Europa (o tra i campi di patate che a Catania spacciavano per Campi in Terra) e mi rialzavo senza problemi, pronto per la partita del giorno dopo.
Forse dovrei davvero accettare il consiglio di SignorinaM e darmi al poker (ricordo: 160 caratteri)...
Allora la prendo in parola.
L'altra notte ho seguito in tv una partita del World Poker Tour: cinque o sei giocatori si sfidano giocando con sole due carte più quelle che il croupier scoprirà sul tavolo mentre il pubblico attorno fa come i bambini di Povia ogni volta che uno di loro mostra un angolo di carta!
Il divertimento è assicurato!

Per stavolta niente Pillole: sono già imbottito di antidolorifici.